Elizaveta tittade på köksbordet, som var överfullt av påsar från stormarknaden.
Räkor, tre sorters ost, baguetter, oliver, vin.
Listan från Artur var lång och exakt.
Det var fredag i dag, och det betydde gäster igen.
Tre års äktenskap hade lärt Elizaveta en sak — deras lägenhet tillhörde inte bara dem.
Varje vecka, och ibland två gånger i veckan, tog hennes man hem vänner eller kollegor.
För att sitta, dricka, prata om fotboll eller affärer på jobbet.
I början tyckte Elizaveta att det var helt normalt.
Hennes man var social och hade många bekanta.
Vad var det för konstigt med det?
Men med tiden började hon märka ett mönster.
Artur meddelade: ”På lördag kommer Oleg och Maksim.”
Det var allt.
Inget mer.
Resten blev hennes problem.
Inköpen.
Matlagningen.
Dukningen.
Elizaveta stod i köket i timmar, skar, bakade, lade upp allt på tallrikar.
Under tiden tittade Artur på tv eller bläddrade i telefonen.
Ibland kom han in i köket och tittade ner i kastrullen.
— Det luktar gott.
Duktigt, Liza.
Och sedan gick han tillbaka.
Gästerna kom vid åtta.
Högljudda, glada, med flaskor och skämt.
Elizaveta log, serverade förrätter och fyllde på vin.
Artur satt vid bordets kortända, berättade historier och skrattade högst av alla.
Värden.
Sällskapets själ.
Och vad var hon?
Serveringspersonal.
Vid tolvtiden började gästerna gå hem.
De tog farväl och tackade för kvällen.
Artur följde dem till dörren, klappade dem på axlarna och lovade att de skulle höras.
Sedan kom han tillbaka till vardagsrummet, gäspade och sträckte på sig.
— Jag är fruktansvärt trött.
Jag går och lägger mig.
Och så gick han.
Elizaveta blev ensam kvar med ett berg av smutsig disk, ett bord nersölat med vin och fimpar på balkongen.
Hon städade till klockan tre på natten.
Diskade, torkade av och lade tillbaka allt på sin plats.
På morgonen vaknade hon helt slut, med ont i ryggen.
Artur sov till middagstid.
Elizaveta försökte prata med sin man.
En gång vid frukosten föreslog hon försiktigt:
— Kanske kan vi bjuda hem gäster lite mer sällan?
Eller åtminstone kan du hjälpa till med matlagningen och städningen?
Artur lyfte förvånat blicken från tallriken.
— Vad är problemet?
Du tycker ju om att laga mat.
— Jag tycker om att laga mat åt oss.
Inte åt ett helt sällskap varje vecka.
— Liza, det är mina vänner.
Jag kan inte låta bli att bjuda dem.
Vad ska de tänka?
— Och vad ska jag tänka?
— Du är min fru, sade Artur och ryckte på axlarna.
En riktig fru stöttar sin man.
Hon skapar inte problem av ingenting.
Elizaveta tystnade.
En riktig fru.
Alltså skulle hon tiga, laga mat och städa.
Inte klaga.
Hon övertygade sig själv om att det bara var småsaker.
Att alla par går igenom sådant.
Att hon bara behövde stå ut lite.
Men inom henne samlades något.
Långsamt, nästan omärkligt.
Som en spricka i väggen som vidgas för varje regn.
Oktober började med råkalla regn.
Elizaveta kom hem från jobbet genomblöt och frusen.
Hon bytte om och gjorde te.
Halsen sved och det dunkade i huvudet.
Framåt kvällen kom frossan.
Elizaveta lade sig på soffan, drog en filt över sig och försökte bli varm.
Artur kom hem sent.
Han såg sin fru på soffan och stannade vid dörren.
— Vad är det med dig?
— Jag har nog blivit sjuk.
Jag har ont i halsen och feber.
— Jaha.
Nåväl, kurera dig.
Mannen gick in i sovrummet, bytte om och satte sig för att äta middag.
Elizaveta tillbringade hela natten på soffan, eftersom hon inte orkade resa sig.
På morgonen visade termometern trettioåtta komma två.
Elizaveta ringde jobbet och sjukskrev sig.
Distriktsläkaren rekommenderade via telefon sängläge, varm dryck och febernedsättande.
Elizaveta låg ner hela dagen.
Dvala avlöste frossa.
Hon drack te, svalde tabletter och hoppades att hon skulle må bättre till helgen.
Artur kom hem från jobbet klockan sju.
Han tittade in i sovrummet, där Elizaveta låg.
— Hur är det med dig?
— Dåligt, svarade hustrun hest.
— Mm, jag förstår.
Hör du, jag har en nyhet.
Elizaveta vred huvudet på kudden.
Mannen stod i dörröppningen med händerna i fickorna.
— Vilken nyhet?
— I morgon kommer några killar från jobbet hit.
Vi har avslutat en affär och måste fira.
Elizaveta blinkade.
Sedan frågade hon igen:
— I morgon?
— Ja.
Fem personer kanske.
Inget särskilt, vi ska bara sitta en stund.
— Artur, jag är sjuk.
— Jo, jag ser det.
Men det hindrar väl inte, eller hur?
Elizaveta reste sig på armbågen.
Det dunkade i tinningarna.
— Hindrar inte?
Jag orkar knappt stå upp.
Jag har feber.
— Liza, försök förstå.
Jag kan inte ställa in.
Det här är viktigt för karriären.
Cheferna kommer.
Om jag säger nej nu kommer de att tro att jag inte är en lagspelare.
— Och jag då? sade Elizaveta och kramade kanten av täcket.
Ska jag duka bordet med feber?
— Du behöver inte göra något svårt, sade Artur och viftade med handen.
Vi beställer pizza, och du köper lite färdigskuret i affären.
Högst en timmes arbete.
— Artur…
— Liza, krångla inte till det.
Du klarar det.
Du klarar alltid allt.
Mannen vände sig om och gick ut.
Elizaveta låg kvar och stirrade upp i taket.
Något kallt och tungt spred sig i bröstet.
Tre år.
I tre år hade hon lagat mat, städat och lett mot gästerna.
I tre år hade hon hört ”du klarar det”, ”du är ju min fru”, ”skapa inga problem”.
Och inte en enda gång hade Artur frågat om hon själv ville det.
Elizaveta slöt ögonen.
Det brusade i huvudet.
Om det berodde på febern eller ilskan visste hon inte.
Nästa dag hade febern inte gått ner.
Trettioåtta komma fyra.
Elizaveta låg i halvdvala när hon hörde dörren öppnas.
Artur kom hem från jobbet tidigare än vanligt.
Han gick ut i köket och prasslade med påsar.
Sedan tittade han in i sovrummet.
— Liza, tänker du gå upp?
— Nej, svarade Elizaveta hest.
— Vadå nej?
Gästerna kommer om en timme.
— Då får du ta emot dem själv.
Artur rynkade pannan.
— Jag sa ju att folk skulle komma i dag.
— Det sa du.
— Och?
Elizaveta satte sig långsamt upp i sängen.
Hon såg på sin man.
På hans missnöjda ansikte och armarna korsade över bröstet.
På människan som till och med nu, när hans fru var sjuk, bara tänkte på sina sammankomster.
Något brast inom henne.
Tyst, nästan omärkligt.
Som en torr gren som knäcks under en fot.
— Ville du ha en sammankomst? sade Elizaveta med ett hånleende.
Då får du också lösa det själv.
Jag tänker inte delta i den här föreställningen.
Artur tappade hakan.
Han stod med öppen mun, som om han inte förstod vad han just hade hört.
— Vad är det med dig?
— Du hörde.
Vill du ta emot gäster, så gör det.
Själv.
Jag är sjuk.
Jag mår dåligt.
Och jag tänker inte laga mat, duka bordet och låtsas vara en gästfri värdinna.
— Liza, vad pratar du ens om? sade mannen med höjd röst.
Jag kan inte ställa in!
Chefen är på väg!
— Ditt problem.
— Mitt problem?! ropade Artur och tog ett steg in i rummet.
Förstår du vad du håller på med?
Det här är min karriär!
Mitt jobb!
— Och min hälsa? sade Elizaveta och reste sig ur sängen.
Benen vek sig nästan under henne, men hon höll sig upprätt.
Min tid?
Mitt liv?
Har du någonsin brytt dig om det?
— Börja inte, sade mannen och viftade bort henne.
Du är hysterisk på grund av sjukdomen.
— Jag är hysterisk för att jag har passat upp på dina vänner i tre år! skrek Elizaveta, och rösten brast.
I tre år har jag lagat mat, diskat och städat efter er!
Har du tackat mig en enda gång?
Har du någonsin erbjudit dig att hjälpa till?
— Jag jobbar!
Jag tjänar pengar!
— Jag jobbar också! sade Elizaveta och tog ett steg fram.
Men jag jobbar dessutom hemma!
För dina sammankomster!
Som jag inte ens behöver!
— Du är egoistisk, pressade Artur fram.
Du tänker bara på dig själv.
— Jaså?!
Och vem tänker du på?!
På mig?
Eller på vad chefen ska säga?!
— Våga inte prata så där med mig!
— Varför inte?
Svider sanningen?
Artur knöt nävarna.
Hans ansikte blev rött.
— Om du inte går upp nu och förbereder allt, så ska jag…
— Vadå? sade Elizaveta och såg kallt på sin man.
Vad ska du göra?
Mannen tystnade.
Han andades tungt medan han stirrade på sin fru.
Och plötsligt förstod Elizaveta att hon inte var rädd.
För första gången på tre år var hon inte alls rädd för hans ilska, hans missnöje eller hans hot.
För hon ville inte längre vara en del av detta.
Elizaveta vände sig om och öppnade garderoben.
Hon tog fram en resväska.
Hon började lägga ner saker.
Jeans, tröja, underkläder.
— Vad gör du? frågade Artur och såg oförstående på henne.
— Packar.
— Vart ska du?
— Härifrån.
— Liza, sluta.
Du är sjuk.
Du har ingenstans att ta vägen.
— Jo, det har jag, sade Elizaveta och kastade ner necessären i väskan.
Till mamma.
— Gör mig inte löjlig.
Du kommer inte att gå.
— Vi får se.
Artur grep tag i hennes arm.
— Vänta.
Låt oss prata normalt.
Elizaveta drog sig loss.
— Rör mig inte.
— Liza!
Hon tog telefonen och slog sin mammas nummer.
Modern svarade efter andra signalen.
— Lizotjka? sade Veronika Pavlovna med orolig röst.
Hur är det, min flicka?
— Mamma, kan jag komma till dig?
I dag.
Det blev en paus.
Sedan sade modern tyst:
— Självklart.
Jag väntar på dig.
När som helst.
— Tack.
Elizaveta lade telefonen i fickan.
Hon drog igen väskan.
Artur stod vid dörren och blockerade vägen.
— Du kommer inte att gå.
— Flytta på dig, sade Elizaveta lugnt.
— Vi måste prata!
— Det finns inget att prata om.
— Liza, jag tänker inte låta dig gå!
— Du kan inte förbjuda mig, sade Elizaveta och såg honom i ögonen.
Flytta dig från dörren.
Artur pressade ihop käkarna.
Men han steg åt sidan.
Elizaveta gick förbi honom, tog sin jacka i hallen och satte på sig skorna.
— Liza!
Stanna!
Vi ska prata igenom allt!
Elizaveta öppnade dörren.
Den kalla oktoberluften slog henne i ansiktet.
Halsen brände.
Men Elizaveta gick ut.
Utan att vända sig om.
Utan att lyssna på mannens rop från lägenheten.
Hon gick nerför trappan och ut på gatan.
Hon beställde en taxi.
Hon satte sig i bilen.
Först då andades hon ut.
För första gången på länge valde hon sig själv.
Veronika Pavlovna mötte sin dotter i dörren.
Hon kramade henne tyst och hårt.
Hon förde henne till rummet och bäddade ner henne i sängen.
Hon kom med te med honung.
— Du berättar när du är redo, sade modern tyst.
Elizaveta började gråta.
Av lättnad, av utmattning, av att hon äntligen inte behövde låtsas.
Hon berättade allt.
Om gästerna, om matlagningen, om städningen.
Om hur Artur inte hörde henne.
Inte såg henne.
Behandlade henne som serveringspersonal.
Veronika Pavlovna lyssnade.
Hon dömde inte.
Hon gav inga råd.
Hon strök bara sin dotter över håret, som när hon var liten.
— Du gjorde rätt som gick, sade modern.
Det kräver mod.
Elizaveta stannade hos sin mamma i en vecka.
Hon kurerade sig.
Sov.
Promenerade på gården när hon började må lite bättre.
Artur ringde varje dag.
Han skrev meddelanden.
Elizaveta svarade inte.
Efter en vecka kom ett långt meddelande.
Ursäkter.
Löften om att förändras.
”Jag har förstått att jag hade fel.
Låt oss börja om.
Jag älskar dig.”
Elizaveta läste meddelandet tre gånger.
Sedan raderade hon det.
Ord förändrar ingenting.
Artur hade sagt rätt saker tidigare också.
Och sedan hade allt återgått till det gamla.
Nej.
Elizaveta ville inte längre leva i den cirkeln.
Två veckor senare ansökte hon om skilsmässa.
Artur försökte träffas och prata.
Elizaveta vägrade.
Allt som behövde sägas hade hon sagt den där kvällen.
Skilsmässan blev klar efter tre månader.
De hade nästan ingen gemensam egendom.
Lägenheten var hyrd och de hade ingen bil.
De delade upp möbler och teknik.
Elizaveta tog bara det hon själv hade köpt.
Hon hyrde en liten etta på andra sidan staden.
På fredagar fanns det nu inga gäster.
Ingen matlagning tills hon stupade av trötthet.
Ingen smutsig disk fram till morgonen.
Elizaveta kom hem från jobbet och lagade middag åt sig själv.
Hon satte sig vid fönstret med en bok.
Hon drack te.
Hon lyssnade på tystnaden.
I början kändes det märkligt.
Ovant.
Som om något saknades.
Sedan förstod hon att det som saknades var spänningen.
Den ständiga väntan på att Artur skulle meddela nya gäster.
Beredskapen att springa ut i köket, skära, steka och duka.
Nu fanns det inte längre.
Och det var underbart.
Ett halvår gick.
Elizaveta gick längs gatan efter jobbet när hon såg en välbekant gestalt.
Artur.
Med en flicka under armen.
Ung och skrattande.
Deras blickar möttes.
Artur stelnade.
Flickan frågade något och drog honom i ärmen.
Elizaveta nickade åt sin före detta man.
Lugnt, utan ilska.
Och gick vidare.
Hemma gjorde hon te.
Hon satte sig i soffan.
Hon tänkte på att livet hade lärt henne en viktig sak — gränser måste sättas direkt.
Inte efter ett år.
Inte efter tre.
Från första dagen.
Annars blir man inte en partner.
Man blir en bekvämlighet.
Och Elizaveta ville inte längre vara bekväm.
Hon ville vara fri.
Och det var hon.
