— Mata din son själv.
— Varför hackar du så mycket grönt?
Sasha tittade över sin frus axel rakt ner i salladsskålen.
— Det kommer ju att fastna mellan tänderna.
— Jag hackar helt normalt, sade Liza bestämt och knuffade bort honom från köksbänken med armbågen.
— Din mamma tycker om dill.
— Hon tycker om den färsk.
Från trädgårdslandet.
Och den här är från växthus, bara gräs som gräs.
Sasha fiskade upp en gurkbit ur salladen och stoppade den i munnen.
Han knaprade högt.
— Och förresten, varför behövde du köpa röd fisk?
Du kunde ha stekt sej i smet.
Mamma kommer ändå att hitta något att klaga på.
Liza lade ifrån sig kniven.
Fem års äktenskap.
I fem år hade Rimma hittat fel i allt hon gjorde.
Den här gången hade Liza bestämt sig för att avsluta frågan en gång för alla.
Hon lade halva bonusen på en fin gårdsuppfödd forell och dyr oxfilé.
Hon steg upp klockan sex på morgonen.
Hon lagade allt strikt enligt svärmoderns familjeregler och kontrollerade varje steg.
— Jag vill att åtminstone en högtid ska gå förbi utan hennes suckar om din förstörda mage.
— Jaja.
Lycka till.
Sasha kliade sig på magen genom den mjuka hemmatröjan.
— Men gör bara… portionerna större.
— Vad menar du med större?
Liza såg oförstående på sin man.
— Vi är tre.
— Fyra.
Mamma kommer med moster Klava.
Jag glömde säga det.
Liza blundade tyst i några sekunder.
Klavdija, svärmoderns äldre syster, var en perfekt resonanslåda för alla Rimmmas missnöjen.
Om Rimma sade att soppan var för lite saltad, hittade Klavdija genast tecken på sur kål i den.
— Sasha, skämtar du med mig?
— Vad är det med det?
Han förstod uppriktigt inte problemet och trampade från fot till fot i det trånga köket.
— Moster är bara i stan på genomresa.
Mamma bjöd med henne.
Vad skulle jag göra, köra bort min egen moster från dörren på grund av dina sallader?
Ge henne en tallrik, bara.
Det är väl inget att prata om.
— Min forell är portionsberäknad.
Tre bitar.
— Då delar du din på hälften.
Sasha ryckte på axlarna, som om han löste en enkel skoluppgift.
— Eller så delar jag min.
Vad spelar det för roll?
Gör inte en höna av en fjäder, Liza.
Du hetsar alltid upp dig innan mamma kommer.
I hallen ringde porttelefonen plötsligt och krävande.
Liza sköljde av fingrarna, skakade bort vattnet och gick för att öppna.
En minut senare fylldes den trånga tröskeln av höga röster och doften av tung, söt parfym.
Rimma hade kommit på sitt bästa humör — stridslysten.
På bröstet glittrade en stor brosch.
Klavdija stödde sig tungt på sin käpp och såg missnöjt på tapeterna.
— Lilla vän, vi tänker inte ta av oss skorna.
Rimma försökte gå förbi dörrmattan rakt ut på det ljusa golvet.
— Klavdija kan knappt gå.
Det är svårt för henne att böja sig.
Och man kan ju inte direkt säga att det är sterilt här hos er.
Liza tog fram ett paket blå skoskydd ur skåpet.
— Ta då på er de här, tack.
— Åh, vad ska de här sjukhusreglerna vara bra för?
Svärmodern betraktade plastpåsarna med avsmak.
— Vi har ju inte kommit till en operationssal.
Det är torrt ute.
Och förr levde folk enklare, de gick på besök utan allt ert plasttrams.
— Så att jag slipper tvätta golvet efteråt.
— Sashenka!
Rimma ropade in i lägenheten och ignorerade sin svärdotter fullständigt.
— Min son, kom och hjälp din mor och din moster att dra på sig det här tramset på fötterna!
Hos din fru råder det sträng regim!
Ett steg åt höger, ett steg åt vänster — avrättning.
Sasha kom motvilligt ut ur rummet, tog skoskydden och hjälpte kvinnorna tyst.
Han hade inga planer på att försvara renheten på sina egna golv.
När gästerna till slut hade slagit sig ner i vardagsrummet började den vanliga föreställningen, vars manus inte hade förändrats på flera år.
Rimma granskade tallrikarna med kritisk blick.
— Och den här duken… fick du aldrig bort fläcken?
— Det är ett sådant mönster.
Liza ställde tålmodigt fram glasen.
— Linstruktur.
Det är modernt nu.
— Jag vet inte.
Rimma vred på läpparna.
— Det ser slarvigt ut.
Som om någon spillt te och snabbt gnuggat bort det.
Hos en god husmor ska bordet lysa av vithet.
Klavdija höll genast med från stolen bredvid.
— Ja, dagens ungdom bryr sig inte om hemtrevnad.
De lägger på någon grov säckväv och är nöjda.
Ingen respekt för hemmet.
På vår tid tvättade vi för hand, kokade och stärkte.
Nu har alla automatiska tvättmaskiner, men nyttan är liten.
Liza teg och gick ut i köket efter den varma maten.
Sasha följde efter henne för att bära den tunga plåten.
När de kom tillbaka ställde Sasha den glödheta plåten direkt på bordet med en smäll.
— Var ställer du det där heta?
Du bränner ju sönder duken!
Liza hann precis skjuta in ett brett träunderlägg under plåten.
— Var annars?
Sasha blinkade förvånat.
— Ställ den här.
Försiktigt.
— Äsch, det är bara en duk.
Rimma hade redan börjat ta sallad.
— Du säger ju själv att den är fläckig.
Sashenka, lägg upp lite av den där fisken åt mig.
Vi får se vad vi blir bortskämda med i dag.
Och välj en köttigare bit åt moster Klava.
Liza satte sig på sin plats.
Hon gav sin egen bit till Klavdija och lade bara grönsaker på sin egen tallrik.
Hon såg hur svärmodern länge petade i den ugnsbakade forellen med gaffeln.
Rimma undersökte biten från alla håll, som om hon letade efter tecken på förfalskning.
— Lite torr.
Till slut meddelade svärmodern det högt för hela rummet.
— Du har haft den inne för länge, Liza.
Hon petade med gaffeln i tallriken.
— Den faller ju sönder.
Och färgen är på något sätt blek.
Köpte du den på rea i affären?
— Det är normal fisk.
Sasha tuggade utan att lyfta blicken från sin tallrik.
— Gott.
— För dig, Sasha, är allt normalt.
Du är inte kräsen.
Rimma såg medlidande på sin son.
— Som student levde du på pelmeni och förstörde magen.
Nu äter du vad man än ger dig.
Bara det är varmt.
— Ja.
Klavdija bekräftade glatt medan hon tuggade forell.
— Dagens flickor kan inte laga mat.
De släpar hem allt från leveranser.
De köper den där konstgjorda forellen.
Man blir rädd bara av att tänka på vad de matar den med på de där odlingarna.
Ingen respekt för råvaran.
— Det här är gårdsuppfödd forell.
Liza uttalade varje ord tydligt.
— Jag åkte särskilt till marknaden för den.
Jag betalade tusen per kilo.
Och jag hade den i ugnen exakt fyrtio minuter enligt ert eget råd.
— Då är din ugn dålig.
Rimma svarade oberört.
— Eller så fick du en forell som varit fryst hundra gånger.
Jag handlar bara av pålitliga människor på marknaden.
Men dig, lilla vän, har de lurat på något sekunda.
De ser ju att du är ung och inte förstår.
De är listiga allihop där.
Hon sköt demonstrativt tallriken med fisken mot bordskanten.
Hon sträckte sig efter fatet med kött.
Hon skar av en liten bit.
Hon tuggade länge och eftertänksamt.
Liza såg på sin man.
Hon väntade.
Hon väntade på att han skulle säga åtminstone ett ord.
Att han skulle säga att hans fru hade gått upp klockan sex på morgonen på sin lediga dag.
Att hon hade lagt ut sina egna pengar.
Men Sasha lade bara upp en andra portion sallad åt sig och torkade noggrant upp såsen med en brödbit.
— Och köttet?
Rimma grimaserade äcklat och spottade ut biten i en pappersservett.
— Segt.
Man tuggar det som en skosula.
Jag dikterade ju receptet för dig förra månaden!
Du skulle ha bankat det ordentligt.
Och smort in det med senap.
— Jag bankade det.
Lizas röst blev misstänkt låg.
— Och marinerade det sedan i går kväll.
Och smorde in det med senap.
Strikt enligt ert recept.
— Då sitter väl händerna inte där de ska.
Rimma torkade försiktigt läpparna med servetten.
— Vår Sashenka är van vid hemlagad, god mat.
Hos mig smälte köttet alltid i munnen.
Man kunde äta det med läpparna!
Men det här… ja, ätbart är det förstås.
Min lille son dör inte av hunger.
Men utan njutning.
— Mamma, nu räcker det.
Sasha viftade lättjefullt med handen.
— Allt är gott.
Låt mig äta i fred.
Varför hetsar ni upp er?
Det är normalt kött.
— Jag bryr mig om din hälsa!
En paus uppstod, och därefter höjde svärmodern rösten.
— En fru ska glädja sin man, inte förstöra hans mage med torr mat.
Han sliter hela dagarna, blir trött, och hemma får han inte ens en ordentlig bit mat.
Allt i farten, allt hur som helst.
— Jag arbetar också.
Liza sade det jämnt.
— Om ni har glömt det, Rimma Nikolajevna, så arbetar jag heltid.
Och jag tjänar inte mindre än er son.
Klavdija flinade och skakade på huvudet.
— Åh, ni har verkligen hittat något att vara stolta över.
En kvinna ska vara hemmets väktare.
Men ni har numera bara karriärer i huvudet.
Mannen sitter hungrig hemma, men frun har lön.
— Moster Klava har rätt.
Rimma höjde förmanande ett finger.
— Pengar är en mans sak.
Vår Sashenka är familjeförsörjaren.
Och du ska skapa trivsel.
Men hos dig är dukarna fläckiga och köttet som en skosula.
Och den dyra fisken förstörde du också.
Du slösar bara bort matvaror.
Liza vände blicken mot Sasha.
Hennes man stack oberört gaffeln i just den köttbit som hans mor hade kallat ”skosula” och stoppade den i munnen.
Han tuggade flitigt medan han tittade på tv som mumlade i bakgrunden.
Han tänkte inte försvara henne.
För honom var det lättare att uthärda moderns gnäll och låtsas som om ingenting hände.
Det viktigaste var att ingen rörde honom personligen, tvingade honom att bråka eller hindrade honom från att bli matad i tid.
Liza satt och såg på dem.
På Rimma, som drack kompott med välbehag.
På Klavdija, som åt upp salladerna.
På Sasha, som var fullständigt likgiltig inför vems händer som hade lagat allt detta och hur många nerver det hade kostat.
Hon förstod en enkel sak.
Det handlade inte om fisken.
Och inte om dillen.
Och inte om köttet.
Det handlade om att hon för dem alltid skulle vara servicepersonal som skötte sina plikter dåligt.
Och för Sasha var hon en bekväm buffert mellan honom och hans mor.
Liza reste sig långsamt från bordet.
Den vanliga köksstolen gnisslade lätt mot laminatgolvet.
Hon knöt tyst upp banden vid midjan.
Långsamt drog hon av sig det nya, festliga förklädet med spets över huvudet.
Just det förkläde som hon hade köpt särskilt för den här dagen, för att se ut som en perfekt husmor och behaga sin svärmor.
Hon kastade förklädet rakt på bordet.
Rakt på linneduken, bredvid tallriken med den olycksaliga dyra fisken.
— Mata din son själv.
Rimma tystnade mitt i ett ord.
Klavdija spärrade upp ögonen.
— Vad har du hittat på nu?
Svärmodern sköt ilsket fram hakan.
— Ska du ställa till med föreställning inför gästerna?
Vilken fluga har bitit dig?
Du har blivit helt förslappad!
— Liza, sätt dig.
Sasha muttrade missnöjt utan att ens lyfta blicken från tallriken.
— Vad börjar du med nu?
Vi satt ju normalt.
— Precis.
Ni satt.
Liza vände sig om och gick ut i hallen.
Hon började inte packa väskor, ställa till med scener eller dela upp egendom.
Hon tog bara ner sin jacka från kroken, drog på sig stövlarna direkt över hemmakuddarna och slog igen dörren bakom sig.
Hon lämnade dem tre att äta upp den ”osmakliga” forellen och det ”sega” köttet.
Ett par månader senare packade hon upp sina saker i en liten hyreslägenhet närmare arbetet.
Sasha ringde nästan varje kväll.
Först krävde han förklaringar, sedan grälade han och hotade med skilsmässa, och nu hade han gått över till sina vanliga klagomål.
Han klagade över att hans mamma nu kom till hans tomma lägenhet varje dag.
Att hennes borsjtj hade blivit fruktansvärt översaltad.
Att pirogerna inte längre var desamma, på något sätt tunga, och att han fick ständig halsbränna av dem.
Och överhuvudtaget hade hon tröttat ut honom med sina råd, sin kontroll och sina förebråelser.
Sasha övertalade henne envist att träffas och prata och lovade att han skulle ”sätta mamma på plats”.
Liza lyssnade på dessa klagomål, sittande på fönsterbrädan och med blicken mot kvällsstaden.
— Sasha.
Hon svarade i telefonen med jämn, lugn röst.
— Låt henne anstränga sig.
Hon vet ju bäst hur det ska vara.
Ät, och spilla inte på dig.
Hon tryckte bort samtalet och gick för att brygga kaffe åt sig själv.
Just det kaffe som hon själv tyckte om, inte hennes man.
